Rolando pelo céu do verão, pousando no topo das árvores, alimentando seus filhotes, os pássaros vão cuidando de sua vida como sempre sem prestar muita atenção na raça humana, assim como a raça humana geralmente nem se preocupa com eles. Mas eis que senão quando eles fazem alguma coisa que chama nossa atenção. Os gansos do Canadá voando para o sul em bando na forma de V. Um bem-te-vi cantando Bem-te-vi! Bem-te-vi! Bem-te-vi! Um cardeal voando entre os arbustos como uma chama. Por um momento ou dois, até o mais tolo de nós compreende vagamente que o mundo seria um lugar mais pobre sem eles.

Pode-se pensar de vez em quando que os pássaros sentem o mesmo em relação a nós. Um homem com um guarda-chuva caminhando pela calçada. Uma mulher colhendo amoras. A cantiga de uma criança de dois anos brincando na caixa de areia. Será que os pássaros de vez em quando olham para nós como nós olhamos para eles, basicamente com indiferença, mas às vezes com a curiosidade de uma olhadela, o bater de umas asas, as primeiras notas de uma canção?

A descrença implume cairia como uma pedra

Através da plenitude de ventos ascendentes, em camadas; o falcão

De cauda vermelha voa e paira, sem pressa

Embora faminto, despreza preguiçoso

As refeições fáceis de refugo putrefato,

Esperando astutamente a presa esquiva: um vazio visível

Sobre uma invisível plenitude.

O sol pinta de cobre a cauda japonesa em leque, estampando

Penas contra o imenso céu

Para minha delícia, e abençoa

Com um feixe de luz o pássaro de melhor visão

Que se atira veloz sobre uma serpente

Em uma morte determinada pelo Gênesis

(Eugene Peterson, tradução de Neyd Siqueira, O Pastor Contemplativo, p. 111)

A palavra não é um objeto, mas um meio constantemente ativo, constantemente mutável de comunicação dialógica. Ela nunca basta a uma consciência, a uma voz. Sua vida está na passagem de boca em boca, de um contexto para outro, de um grupo social para outro, de uma geração para outra” (Problemas da Poética de Dostoiévski, p. 176).

Eita, Bakhtin! Isso tem tudo a ver com a proposta deste site, e desta frágil vida humana. Estou cada vez mais impressionado pela perspectiva que ele abre em relação à linguagem e ao fenômeno da cultura. Acho que estou virando fã.

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O local das gravações foi a Fazenda Mato Dentro, hoje um museu.

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O vídeo está sendo editado e mixado. Ainda não temos previsão para lançamento. Mas virá, que vi, “impávido que nem Mohammad Ali”.

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Ficar à janela da casa grande e imaginar as tantas pessoas que passaram por ali, andar pelos corredores, descer ao porão daquele casario, tudo me impressionou profundamente. Nunca mais cantarei “Casa Grande” do mesmo jeito

A primeira vez que encontrei uma Bíblia na mesa de cabeceira de um quarto de hotel no Canadá, rompi em lágrimas. Mandei uma oferta de contribuição para os Gideões no dia seguinte, com uma nota suplicando que eles aumentem ainda mais sua atuação em todos os lugares onde viajantes cansados e quebrados possam repousar suas cabeças, não apenas quartos de hotel, e sugeri que eles distribuissem não apenas Bíblias, mas outros textos sagrados também. Não consigo pensar em um jeito melhor de espalhar a fé. Nada de raios e trovões vindos de um púlpito, nada de condenações vindas de igrejas ruins, nada de pressão, apenas um livro das Escrituras calmamente esperando para dizer olá, tão gentilmente e poderosamente como o beijo de uma criança no seu rosto.

Em certa altura da história (cap. 56), Pi começa a meditar sobre o medo. Ele diz:

Devo dizer alguma coisa sobre o medo: Ele é o verdadeiro oponente da vida. Somente o medo pode derrotar a vida. Sei muito bem que ele é um adversário sagaz e traiçoeiro. Ele não tem decência, não respeita lei nenhuma nem acordo, não mostra misericórdia alguma. Ele busca seu ponto mais fraco, que geralmente encontra com facilidade certeira. Ele começa em sua mente, sempre. Num momento você está se sentindo calmo, controlado, feliz. Então o medo, disfarçado nas vestes da fina dúvida, desliza para dentro da sua mente como um espião. A dúvida se encontra com a descrença e a descrença tenta expulsá-la. Mas a descrença é um soldado muito mal preparado. A dúvida acaba com ela sem muito esforço. Você fica ansioso. A razão vem lutar por você. Você se sente fortalecido de novo. A razão está totalmente equipada com as mais recentes armas da tecnologia. Mas, para sua surpreza, a despeito das táticas superiores e de algumas inegáveis vitórias, a razão é derrotada. Você se sente enfraquecido e cambaleante. Sua ansiedade se torna pavor.

O medo, então, toma conta de todo o seu corpo, que já percebe que alguma coisa terrivelmente errada está acontecendo. Seus pulmões já voaram para longe como um pássaro e suas entranhas deslizam como uma serpente. Agora sua língua cai morta como um gambá, enquanto sua mandíbula começa a galopar dentro de você. Seus ouvidos ficam surdos. Seus músculos começam a tremer como se tivessem malária e seus joelhos chacoalham como se estivessem dançando. Seu coração bate forte demais, enquanto seu esfíncter relaxa. E assim acontece com o resto do seu corpo. Cada parte de você, da maneira mais apropriada, se parte. Somente os seus olhos funcionam bem. Eles sempre prestam a devida atenção ao medo.

Rapidamente você toma decisões precipitadas. Você dispensa seus últimos aliados: a esperança e a confiança. Nesse momento, você derrotou a si mesmo. O medo, que é apenas uma impressão, triunfou sobre você.

O assunto é difícil de colocar em palavras. Pois o medo, medo de verdade, daqueles que o fazem tremer até aos fundamentos, como o que você sente quando está face a face com seu fim mortal, aninha-se em sua memória como uma gangrena: ele quer apodrecer tudo, até mesmo as palavras com as quais você fala. Por isso você tem de lutar muito para se expressar. Você tem de lutar muito para fazer brilhar a luz das palavras sobre ele. Porque se você não consegue isso, se o seu medo se torna uma escuridão sem palavras que você evita, talvez até esqueça, você se abre para futuros ataques do medo, pois você não lutou de verdade contra o oponente que derrotou você (Yann Martel, Life of Pi, p. 178).

Segue uma velha canção. O Jorge Camargo fez referência a ela na semana passada, quando nos encontramos para a gravação do DVD Casa Grande. Aqui vai a letra.

A canção é de amor pelo outro, pelo próximo, pelo diferente, por aquilo que está marcado pelo riscado da alteridade. Pelo desenho daquilo que está além de mim.

Quero tua música estridente, quero tua gente

Quero estar aqui pra te ajudar.

Quero tuas vozes de criança, quero tua dança,

Cheiros e temperos pelo ar.

Vou sair da minha segurança,

Começar a minha andança pelas ruas do país.

Quero tua lágrima salgada

Transformada num sorriso de quem sabe ser feliz.

O teu nome é Índia, berço do meu Oriente.

Tua terra é muito linda, tuas vilas, tua gente.

O teu nome é Índia, viva como o sol nascente.

No teu mundo tudo rima, mas é tudo diferente.

Quero tuas avenidas vivas

De animais e bicicletas, teus poetas a cantar.

Belos muros e jardins floridos,

Nos quintais adormecidos as crianças a brincar.

Quero repartir o meu bocado amanhecido

De esperança em cada mesa, em cada lar.

Quero ver a tua claridade, não apenas caridade,

Mas vontade de sonhar [dignidade vindo como chuva].

Eu habito a periferia numa estrebaria,

À beira mais sombria do teu rio,

Para alimentar tua alegria,

Confortar teus longos dias e aquecer-te nesse frio.

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O site já está no ar: www.plataforma.art.br

Algumas fotos tiradas pelo Flávio confirmam que eu estava lá.

“Você fala de tempo, Godric”, disse Ailred. A sua tosse havia cessado por um instante. “O tempo é uma tempestade. Os tempos passam e os tempos voltam, eles giram e fluem e saltam seus limites como o rio Wear. As horas são nuvens que mudam sua forma diante de nossos olhos. Um dragão vira a manta de uma dama. O riso de um macaco transformam-se num punho cerrado de ira. Mas além das tempestades e das nuvens do tempo há a atemporalidade. Godric, o Senhor do Céu não muda, e mesmo quando nossa visão é mais escura, Ele está acima de nós, belo e dourado como o sol”. E é assim mesmo (Buechner, Godric, 60-1).

Eu já ouvira falar do livro por meio do site do músico cristão Michael Card. O livro está na lista de suas leituras prediletas e mais importantes. Agora recentemente fui ao Canadá e adquiri uma outra obra prima de Buechner: Beyond Words, um livro que reúne sua trilogia clássica (Wishful Thinking, Peculiar Treasures e Whistling in the Dark). De repente, Frederick Buechner, que além de escritor renomado é também pastor presbiteriano, virou minha leitura de cabeceira. Quando será que esse autor vai ser traduzido para o português? Alguém se habilita?

Obrigado, Glauber!